Sabe, eu até gosto do Lula. Não no papel presidencial, até porque de papel, mesmo, creio que ele se limite ao de jornal. Quando muito, ao higiênico. Mas é um sujeito bem intencionado. Aí estão o sistema de cotas e o ENEM, dois métodos para burlar a metodocracia aristocrática do Vestibular.
Um dia já percorri este funil e obtive êxito. Sem cursinho, sem privilégios raciais e, muito menos, o aval da Polícia Federal. É, porque, querendo ou não, quem se beneficia de crime, criminoso também o é. Haja vista a falta de controle e seriedade, os calouros provindos deste beneplácito figuram, no mínimo, na ala da suspeição.
Nesse clima policialesco, terei que confessar que também fui apadrinhado. Tal qual alcaguete, declino o nome dos meus tutores: Ilka Costa Ritter, Dino Del Pino e Tapir Waterloo.
– “Quem são eles?” – e recebo um chute no saco da paciência.
– “Foram meus professores de Português no II grau” – respondo amuado.
– “Pagou pela aprovação?” – e me enfiam pontas de bambus por debaixo das unhas da mão esquerda, para que a outra ainda possa assinar a confissão.
– “Não, não paguei. Estudei em escola pública” – gemendo, procuro manter a altivez.
Entreolham-se, num misto de espanto e dúvida.
– “Quando foi isso?” – já dependurado pelos pés, o botijão envolto no cobertor atinge a região lombo-cervical, último reduto da minha idoneidade.
– “Na década de 70...” – as fricativas e oclusivas já saindo africadas, junto ao fluxo sem trema.
De repente param e ficam me observando. Uma moça com cara de Erenice, que já preparava os eletrodos, é dispensada. Cortam a corda e deixam que me esborrache.
– “Vai pra casa, sem-futuro! Tu não tem a menor chance de ser nada nessa vida. Nem presidente”.
Saio, primeiro me arrastando, depois capengueando. Quase um símio. Antes de cruzar o portal da liberdade, me escoro ao marco. Um istmo sináptico me advém: "E nem quererei”.
Está aí, pra quem quiser ver, a tão festejada Feira do Livro da Portinho dos Casais. Já na casa dos 56, incrementada por mais e faraônicos estandes das rádios com estúdios ao vivo, das tevês, do Senado Federal e do não-sei-mais-o-quê, em avanço sufocante às maloquinhas dos livros.
Olha, pouco me importa a autofagia capitalista, pois não estão livres os senhores livreiros de também alimentá-la. Pois que se prestem, então, a acepipes. Só que – e que se entenda bem esse quê – o consumidor, o cliente, enfim, o leitor, quererá algo em troca da propaganda.
Ávido e grávido, por alvíssaras e de expectativas, cruzo os bretes qual boi passivo e paciente, à cata de dois autores. E haja paciência! Porque basta um casal empacar com o seu carrinho de bebê que o andor congestiona. O suficiente para que se acerquem duas caras muito mal-intencionadas. E o olhar da Lei? Periférico. Amplamente periférico.
De mais a mais, a Praça da Alfândega está em obras. De restauração, dizem. O que confere um cenário apocalíptico ao acontecimento. Um atestado de incongruências político-administrativas, que nos envergonha – a nós, gaúchos – perante o contingente turístico ali afluído. E dizer que a este vexame se pretenda caráter internacional... Alinhado ao Paixão Côrtes, patrono desta edição, resta exclamar a mim mesmo: “– Mas bah, tchê!”.
Volto aos heróicos farrapos desta revolução: os livros. Já sem mãos para tanto material elucidativo – Guia da Feira, Revista da Feira, Mapa da Feira – não encontro birosca alguma que represente meus eleitos. Fico até meio sem jeito quando sugiro à atendente do estande informatizado que tente, talvez, o Google. Mais, ainda, quando ela efetivamente o faz.
Saio de fininho, mentalizando graças por não ter sido assaltado. Para não dizer que “de mãos abanando", arremato um Alcy Cheuiche e um Armindo Trevisan, num desses balaios de saldos. Pela estupefaciente bagatela de dois reais, cada. Lembram do preço do quilo do frango no início do Plano Real? Mas bah, tchê! Pois é, e com direito a todas as griffes da feira. Desde a sacolinha, até os marcadores de página.
Pouco depois, acomodado num dos assentos daquilo cuja passagem ida-e-volta pagaria ambos, folheei Cheuiche: "Até o cidadão mais desatento sabe que os jacarandás estão em floração. É só tirar um pouquinho o nariz dos seus negócios e verá também as primeiras flores amarelas dos guapuruvus. E quando os jacarandás e guapuruvus estão floridos é época de Feira do Livro".
O ônibus arranca. Segundos antes de contornar o Gasômetro, apazigua-me espreitar uma nesga da condescendência primaveril derramando seus tépidos e derradeiros versos por sobre as folhas do tempo.
– Mas vai-te, calavera! – e descartou valete de bastos por cima da pilha, como quem passasse o fio do três-listras em goela de castelhano.
Envidraçados, os olhos varavam as cartas, engoliam oito ou nove cadeiras com mesa, com a jogatina e com tudo o mais, transpassando quadros, o macho-e-fêmea das paredes. Indo desanuviar nalgum descampado. Nalgum capão de magarefe. Em alguma sanga cristalina, transbordante de jundiás. Ou meramente se deixando quedar à acolhida da paineira, na crista da coxilha. Vaguearia pelo marulhar dos capins-de-nossa-senhora – quaisquer outros resgates telúricos, que das bandas do Caverá, então, lhe apaziguassem.
Depois, da coima arrecadada, se ia a indiada buscar bolo de fubá tinindo, pra lambuzar na manteiga. Eram as ansiadas tardes do sétimo dia, zunisse ou não Minuano.
De pouca palavra e pouco dizer, dele só se perceberia quando rangessem as tábuas do assoalho, pisado lento, decidido. Este quase mutismo guardava saber. Não haveria revolução. Nem diz-que-me-diz-que. Respeito é coisa que se traz na envergadura e havia de sobra, disso, naquele taura. Precisava nem corneteiro anunciar pra saber que namoro não paga hora-extra, que a hora é certa na casa da honradez. Convocado, manhã seguinte era ordem me apresentar pra lide: rato da cidade assando costela na vala.
...
– Tu não vais enterrar um asno! Dois palmos e basta!
Ralhava sério, mas, no imo, mofava do pouca-prática. Crepitasse braseiro, que já recolhia tição e, desvencilhada camisa, fustigaria as paletas:
– Ah, que me judia esse cobreiro!
...
Pois foi numa dessas sabatinas que abandonou mais cedo, estancando à roda, mãos apoiadas em ombros do par quase aliançado:
– Meus filhos – pausaria, até obter totalidade – vocês estão criados. Vida feita. Chegou hora de seguir a minha.
Embaralhou ases e copas. Deu de mão, sem bater. Alçou.
Desta vez, sem blefar.
__________________________________________Se as pesquisas registram menos de um por cento para os demais candidatos, por que as redes teledifusoras insistem em trazer aquele partido com nome de inseticida para os debates? Deve ser por uma questão de estética, uma espécie de simetria, onde o mediador ocupa o centro, ou, melhor ainda, que somente elas o ocupem.
O engraçado é que o Plin tem a cara e a voz daqueles pernilongos dos comerciais insetocidas e bem estamparia uma embalagem. Quem lembra dos espirais Bôa Noite? Então, cada um em seu quadrado púlpito, ficam rogando pragas, a Cucaracha rechonchuda, o Mosca mesma-merda e a Gafanhota reciclada. Para receberem jatos piretrinados de quem? Ora, mas de um neocanhotista? Traidor!
Ou, ainda, será – ranço machista – a inadmissibilidade de maioria feminina nos desígnios? Envidam o equilíbrio das forças sexuais? Ah, isto me cheira, realmente, a sexo e, de repente, vislumbro a Diu pagando um boquete pro Plin. Este, por sua vez, busca, sofregamente, mamar os diluídos peitinhos da Morena. Que bate uma pro Zé Sé. Que, por sua vez, enraba a Diu. Ainda bem que a putaria pelo poder passa num horário em que as criancinhas já deveriam estar no terceiro sono.
Só sei que no dia da sagrada folga do trabalhador, se as minhas condições de saúde assim o permitirem, serei arrancado do meu lar de aluguel – mal alimentado no corpo, mas muito bem no espírito – para enfrentar, com ceticismo, o sigilo do voto. Rezo para que, no caminho, não seja assaltado. Ou que, o sendo, o bandido não fure a femoral do meu único meio de transporte e me deixe, por compaixão, ao menos, um documento com foto.
O salário? Deus lhe pague!
Hoje, aqui nos Pampas, é feriado. Comemora-se a Revolução dos maltrapilhos. Diz o hino gaúcho que a data é precursora da Liberdade, onde infiro que ela deva, então, começar na Estação das Flores. Independentemente (será que me antecipo?) das piadas pouco inteligentes acerca do modus vivendi et operandi dos nativos, quais grassam a orbi brasiliensis, tenho outras visões escabrosas.
Ainda vive, perto dos noventa, a lenda personificada em Paixão Côrtes, um tradicionalista que ousou corrigir o nem tão veríssimo Érico. Ele e o escritor prestaram consultoria à produção cinematográfica da trilogia O Tempo e o Vento. Foi daí que o Érico se viu em bombachas apertadas, quando Paixão apontou a inexistência de gaita àquela época, qual fora substituída, a contento, por uma viola.
Também, conforme Paixão, o Capitão Rodrigo jamais teria saído vivo do bolicho, acaso, na realidade, tivesse se espalhado, ufanando, aos quatro ventos, nos pequenos dar de prancha e nos grandes dar de talho.
O ideal Farroupilha creu no Iluminismo, o que, poucas décadas além, conferiria à Fortaleza o cognome de Cidade Luz. Aqui, durante os embates, se produziu um grupamento de lanceiros, arregimentado este só entre afro-espoliados. Heróis a cabresto.
Pois dia destes, adentrando um megabolicho para cambiar alguns caraminguás por escassa ração humana, me deparo com um loirão pilchado. A figuraça tinha a estatura de arrancar, de raspão, o batente de porta qualquer. O complexo arquétipo desfilava numa alegoria, onde o rabo-de-cavalo sobressaía o chapéu, desnudando a orelha que ostentava um brinco dourado. Da cintura para baixo, bombachas e alpercatas e, para completar, um lencinho colorido ao pescoço, disposto a la Clodovil.
Terra de Anas Terras, já não és mais reduto de separatistas. A Liberdade enfim chegou. Com as flores da Primavera, ainda hei de ver a prenda popozuda rebolar a chula, se agachando até roçar a vara estirada do guerreiro. Sem com Paixão.
Nasci no Abará dos Xaxado, onde o diabo perdeu as bota, as pimenta e o camarão, e o ar se faz muntu oxidrânio. Sô membro dos Armado, familha que nunega fuego. Me batizaro Georje. Inté gosto. Me sinto meio aparentado c'o Jorge, o Amado, e aquele lá das gravata – cumé mêismo? – ah!, o Armânio.
Mãinha me explicou os porquê do Gê: ela tinha mais amores pelo Jota, mas vai que na hora da chamada pra merenda, o antepasto só vaya inté antes de? Adespois, o gringo que me fez pagou com nota falsa. Nem posso me dizê filho duma égua, se a burra é que foi barranqueada.
...
– Nhô Ar, por que tu não escreve livro?
– Screvo não, nem leio. Mas teve aí uma chusma de estudante quereno gravá meus contado, dizeno que era bom pras literatura. Preceio não, pois tirante Nossa Senhora Soninha Toda Pura, tutto que rima com 'ura' num presta. Vê aí, ó: usura, ditadura, capitura, rapadura...
– Rapadura?
– Cundunum quebra, num careia?
– E a Epifânia?
– Morreu, queném erva rastera que fica por debaixo das charqueada. É a vida, sô. O que num acrescenta, desalenta. Um pitéu dos mais grã-fino. Só de renda o abadá da prenda tinha ano e meio de salário do Serra.
– Isso é crítica política?
– É e nué. Agora sô barraquêro e só posso metê a pexêra é pra abrí os coco verde.
Meu nome é Lindsei e sou hetero – só não sei dizer de qual sexo. Aos três anos troquei de casa. Antes, era uma casa grande com um quartão cheinho de beliches e eu tinha muitas tias. Cresci num apartment, em meio a dengos e dengues e outros bichos e bichas. Era uma criança normal – ao menos pensava que sim.
Estudei numa escola particular com todos os requififes e luxinhos da classe média alta. A cada três meses, durante as aulas específicas de origami, chamavam alguns para uma entrevista com a psicóloga do colégio. Não sei o porquê, mas sempre fora chamado. Pelo tamanho do pé, eu imaginava que o pinto dela fosse bem menor do que o meu.
Os meus dramas começaram quando eu quis aprofundar os meus conhecimentos acerca de um objeto de consumo, cujas embalagens multicoloridas infestavam meia gôndola da seção de higiene pessoal do hipermercado. Havia abas e geis demais para o meu hipossaber. Foi assim que conheci o meu primeiro amor, o Doutor Silverberg. Meus relatos foram se tornando propositalmente truncados, pois além dos "boa-tarde" e "até a próxima", era a única forma de me deliciar com aquela voz máscula repetindo "continue".
Hoje estou me formando em Direito e namoro uma colega. A Gilmar é muito sensual e compreensiva. Adora a minha sensibilidade poética e a cama é altar do mais suntuoso culto ao prazer. Ela faz uma cara engraçada quando, no instante mais crítico, satisfaz um capricho e sussurra guturalmente um "continue!" em vez do "não para!". Não sei bem como nos apaixonamos, mas a coisa rolou depois que ela me pedira sugestões para dois presentes que brindariam o segundo domingo de um mês de maio qualquer.
Temos planos para o futuro. Montaremos banca especializada em Família e acionaremos o Estado.
Sim, sou candidato. Vejam, já começo bem, pois não tenho filhas. O grupo será multicolorido, suprapartidário e infravermelho. O composto atuará com um representante de cada estado, seja sólido, líquido ou pastoso.
Convocarei a imprensa para que faça suas indicações, podendo refazê-las a qualquer momento. O Galvão será o meu porta-voz, uma espécie de RP. Relações-públicas? Não, vocês interpretaram mal. É respondedor de perguntas, mesmo: a cura homeopática.
Sou pragmático. A formação será 4-1-5. Quatro zagueiros, cinco atacantes e um coringa. Quero nem saber, jogo é jogo. Tenho colhido resultados fabulosos com a Islândia, num videogame de 1995.
Não creio em moluscos, não pratico mandinga nem faço sinal. Posso me resumir na mímica mais universal, com destaque ao centro-médio.
Enfim, é isso e guardarei algumas cartas. Posso arremangar, mas só um pouquinho: Rogério, o Cênico, já aceitou convite para desarticulador de tramóias da Fifa. Até 2013, senão antes, a Justiça libera o meu preparador físico. E ai de quem não cumprir a trilha no sítio do Bola da Vez.
Gosto de ser suspeito. Pessoas suspeitas são constantes, não causam surpresa. Estão acima de juízos porque já trazem, em si, algo condenável. Ninguém sabe, ao certo. Mas, dirão, é certo.
A suspeição recomenda que os dois pés fiquem atrás. Indivíduos com esta pecha gozam de uma popularidade sem alarde. A possibilidade de um flagrante, de um indício, converge.
Manter uma aura duvidosa proporciona respeito e um distanciamento salutar. As portas se abrem com redobrados cuidados e ninguém lhes pede dinheiro. Ah, e quando fazem uso do instrumento vocal, o ambiente amplia a diversidade acústica. É como se lograssem ouvir o canto do uirapuru no bico de um curió.
Um bom suspeito deve saber inspirar desconfianças, com calma e método. Olhar pelos cantos, não pagar em cheque ou com notas amassadas e nunca parar para acender um cigarro. Nem para conferir o restaurante que acabou de explodir.
Menos arredio ao que represente a controvérsia do inexplicável, desguarneço as seteiras do castelo das ideias. Diante desta impressão, a imparidade da expressão só me parece comparável às fragrâncias da saudade.
Ao sarro que se deposita no fundo da garrafa da existência não se concedem méritos. É dos matizes e notas se oxidando, entregando-se ao fruir deletério, a essência do olvidar.
O etéreo ao etéreo pertence. Rasgando o córtex, aquele douto investigador das tessituras e dos fisiologismos é que não deslindará o intangível. Terá, por sinistro, amputado o próprio destro. Quão cega perscrutaria esta lâmina.
O inolvidável está no pigmento que sussurra além das fragilidades da tela. Não a sombra, que se projeta a posteriori, fugidia. Autoiluminado, é visão que precederá, se redesenhando.
Recostado ao espaldar quimérico, transcendo a sentinela dos sentidos. Subo à torre. O sentir ultrapassa o fosso do inexplicável e, remanescidos, recolho perfumes de flamboiãs, frêmitos de trigais, aquarelas crepusculares. O balouçar de algum véu, talvez. Dos ventos e das venturas, eis, a mim, o inolvidável.
Precatando-me com plausível, seguro e confortável distanciamento daquilo que se possa auferir por filosófico, me arrisco a afirmar que este vocábulo caminha sob bruxuleante luminar, fadado a figurar nos alfarrábios da ignorância.
A Literatura ministra a pílula do inexplicável, recobrindo-a com insuspeitos auríferos de quilate hermético ou idiossincrásico. Resta saber, diria um experto ourives, se a peça fora mergulhada em fundição ou apenas revestida por delgada folha do puro metal.
A sabedoria popular ensina que explicações são devidas, tão somente, aos circunspetos delegados da Polícia ou a truculentos porteiros. Os primeiros as tomam a termo, as lavram para ulterior apuro. Com admirável pragmatismo, os últimos solvem.
Na caserna, o jargão consolida: o que se justifica não se explica. É uma visão positivista, sem hesitações. A dúvida pendurar-se-á na conta do imaginário. Do metafísico e invisível pelotão, quando, nas trocas de guarda encobertas pela neblina que vai da hora zero ao alvorecer, era possível pressenti-lo em cadência de coturnos se estancando diante da gruta. A casamata, que outrora abrigou paiol, cuspira seu conteúdo, dizimando a guarnição.
Saiamos, pois, desta parva névoa. Dirá, o experimentado alopata, que tudo o fez, nos limites da cognição psiquiátrica, para a cura. Que o incurável, o é, por inexplicáveis disfunções sinápticas. Ora, confesse-o, então, que, insipiente, ainda não alcançou determinar causa com precisão. O inexplicável, meu caro doutor, adjudique-o ao simplório diagnóstico, enquanto ainda busque com o quê prognosticar. Não é da Natureza se fazer passar por desordenada naquilo em que a inteligência ainda não encontrou a ordem?
Dia haverá que destruiremos este Mundo. Sim, este e, talvez, outros. É da imponderável e incógnita bioadversidade. É, ainda, do inexplicável.
A sinuosidade do vapor flui do líquido negro e aromático, levemente balançada a cada baforada. O ar carregado de frio faz barreira invisível e, à fumaça expelida, segue-se um rastro de humores condensados. Por uma imprecisão temporal, os pensamentos se misturam a este desarranjo, desabando sobre a nitidez da louça. Descruzo as pernas e as tranço, novamente, mudando o lado, reajeitando a saia para que volte a recobrir. O balcão começa a ganhar movimento. Entre sorvos e tilintares de colherinhas, as coxas recebem a onda tépida de indisfarçáveis desejos. Estico, instintivamente, o veludo riscado e vermelho. Não por pudor, mas é a frialdade que age. Os pequenos pontos róseos que acusam a temperatura na pele clara parecem acirrar os tilintares. Sinto a excitação, que só titubeia quando percorre o restante e estanca nos scarpins pretos. Agradeço calada a aprovação daqueles imbecis e refaço o batom corrompido pelo filtro do cigarro. Entre causa e efeitos, me sinto absolutamente segura. O mentol cuidará do hálito e a vaga será minha.
Ao apertar as teclas, quais ora me transmito, cometo a bufa. Saberá, quem me lê, com que parte do corpo, acaso, as imprimo? Pior, e se não do meu próprio? Que impolidez! Quanta rudeza...
É certo e acertado terem me submetido ao grafite. Aos primeiros manuscritos, do bestial beabá, dos ditados de Dona Candinha, o papel ofendido bem podia se defender. Fazia-me confessar em aparas, mazela a exigir nova ponta.
Caneta? Tal privilégio era só concedido ao cabo de alguma perícia, quando a ação já se interpunha, em tempos de fazer sentido, entreverando um sujeito qualquer ao diretíssimo objeto. Sem que antes, claro, se soubesse delinear e inscrever a clave de E naquela claustrofóbica pauta de três linhas. Será por isso, meu Deus, que a deusa Cali tem tantas mãos?
Deus não responde e o Diabo se incumbe de me armar com uma cânula cristalina, feita do maldito sangue que jorra no Golfo. Com ela, afronto Machados e assassino Pessoas, apondo um borrão.
Oh, Pena, que bebeis